Me siento a escribir… y mis dedos se mueven furiosamente sobre las teclas, plasmando a golpes lo que mi mente vomita desesperadamente en un intento de aplacar la gran cantidad
de pensamientos que en este momento la aquejan.
Molestia, rabia, impotencia, desesperación, odio; todas y ninguna a la vez.

Una y otra vez, se repite la historia.
¿Qué sucede?
¿Soy yo quien se niega aprender, o decididamente el mundo
ha optado jugarme de nuevo una mala pasada?
¿No tuvo ya suficiente acaso?

Es difícil centrar la punta de mis dedos sobre cada tecla, sin poder detener el efecto de la adrenalina que ahora fluye por mis venas, pareciera que reemplazando a la sangre, en vez de surcar a través de ella.

No puedo evitar repetirlo. Otra vez. Y otra vez. Y luego, otra vez más.
Por eso es que a veces la soledad me fascina: sólo yo tengo la capacidad de estorbarme a mi mismo. Sólo yo soy mi propio obstáculo. Pero no, esta vez tenías que ser tú.

Y me molesta que seas tú. Ojalá pudiese mandarte al otro lado del mundo.
Pero aún allá causarías el mismo efecto. Y no puedo quitarte de mi camino. Inevitablemente tengo que cambiar el mío, hacia donde no estés tú.

Mis palabras no te hacen nada, mis puños rebotan inútilmente antes de tocarte. Ni mis espadas son capaces de atravesarte y partirte en dos. Nada sirve.

Ya sólo puedo cerrar los ojos… intentar desconectar mis sentidos una vez más.
Y una vez más, tu imagen aparece allí, claramente.

Quisiera poder tomar vacaciones del mundo, y de ti. Especialmente de ti.